Beaucoup penseront que c'est une maladie mais ce n'est pas le cas. C'est simplement un désir. Un désir plutôt fort, je le concède… Mais pas un besoin ! Un souhait, un but, un objectif ! Voilà tout ! Cette clinque m'énerve. Tous ces employés sont doucereux et faussement compatissants ! Cette foutue rencontre de groupe me tombe royalement sur les nerfs. Putain si on ne peut même plus s'occuper de son corps en paix sans se faire enfermer, je me demande bien où va le monde !

La plage est bordée de cliniques américaines de toutes sortes ; une pour les alcooliques, une pour les drogués, une pour les obèses et enfin, celle où on me garde (qui se situe juste à gauche de celle des obèses d'ailleurs). Ils sont même en train de construire à droite de notre centre une clinique pour les «cyber-dépendants». Bref, autant d'installations qui s'assurent qu'on ne sorte jamais du moule physiquement ou mentalement. Liberté mon œil. Je voulais seulement perdre un peu de poids ! Perdre quelques bourrelets d'amour… afin de ne pas me retrouver chez les voisins de gauche. Je ne suis pas anorexique ! Je veux simplement être légère comme une plume…

Je connais une jeune fille.
Comment pourrais-je la décrire ? Comment vous la représenter?
L'apparence n'est pas importante ici. Tout est à l'intérieur.




L'Amour la rend puissante. Du moins c'est ce qu'elle affirme.
Ayant un regard plus raisonnable sur sa personne, voici ce que je me permets de constater : Sa bêtise.
Ce n'est pas l'Amour, le facteur de sa puissance. C'est sa folie.
Ô, rencontrer une personne comme elle ne fut pas aisé. J'erre, sans trajectoire précise, à la recherche d'âmes démentes et démantelées. Vous comprenez, l'aliénation est quelque chose de rare, quelque chose de précieux, qui torture l'esprit et le rend sublime. Oui, vous comprenez, la divagation rend lourd de pensées et d'infirmités parfaites. La démence, cette douce amie, dont le corps vous dévore pour faire de vous des êtres supérieurs d'exception.
Être lourd de folie … et pourtant, elle, remplie de troubles mentaux, s'avère céleste, immatérielle. Ces manies révèlent son ultrasensibilité artistique, que jamais encore je n'avais vu si profonde. Son émotivité est violente, déraisonnée, complétement absurde, telle que cette folle prive de temps à autre ses muscles d'oxygène. Juste pour souffrir.
Mais si nous osions lui retirer ce dérèglement, que resterait-il ? Ses mots, ses pas, ses danses n'existeraient pas, ou plus, car c'est de folie qu'ils sont créés.
Emplie de démence, et pourtant … d'une démence légère, irrationnellement futile, douce d'humanité et immaculée par sa bonté. Elle réussit ce à quoi d'autres échouent : être cinglée de tendresse. Être atteinte d'une névrose d'empathie.


Pauvre sotte.
Déplorable forcenée.
Lamentable plume délirante.

D'abord, les lettres, fragiles, s'observent. Vont-elles s'entrechoquer ? Vont-elles faire la guerre ? Ou vont-elles au contraire s'associer fluidement ? Un mot c'est avant tout une nuée de lettres qui se pose au support des lèvres et stylos. Cette nuée est semblable à un vol d'hirondelles, ou un banc de poisson. Une somme d'individualités qui forment non pas une masse, mais plutôt un méta-individu. La coordination nous parait impossible ! Mais elle est pourtant là. Dans le chant des oiseaux, dans la scintillance des poissons, il n'est aucun choc, aucune percussion, tout va ensemble. L'ensemble efface l'unicité. Un banc de poissons, c'est un million, parfois, de poissons. Mais prenez-en un seul : le banc ne change pas -le poisson par contre, il n'est pour ainsi dire plus rien.

La lettre va de même au circuit de son mot. Seule elle est pauvre. Unie, elle est profusion. Unie elle disparaît ; et c'est cette disparition, qui la rend plus cruciale. C'est là que la magie des cordes naît, là que le lien, au-delà de se tisser, se transcende. Le mot existe parce que la lettre lui cède son existence. La lettre est in-existante, et in existentia.

Si je vous dis cela, c'est parce que... parce que le mot "plume", en fait, est d'une profondeur insoupçonnée. Car non seulement il est, comme tout mot, la concrétisation de cette motivité, mais il contient en plus le sens de ce que je viens d'exposer : la plume, prise seule, est comme la lettre : il ne reste qu'elle, et il ne reste rien.

La plume est une lettre et l'oiseau un cahier.

Il m'étouffe insidieusement. À force de milliards de piques, il m'arrache toujours un peu plus de ma concentration, de mon calme. Il gratte tranquillement tout ce qui me reste de souffle, tout ce qui me garde en charme. Je n'en peux plus... il me tue à petit feu, il m'empêche de me sentir normal à force d'éclaircir mes faibles respirations d'asthmatique.

Je suis pris d'une quinte de toux. Mes yeux veulent sortir de ma tête, tellement elle est en douleur constante. Mes tempes me torturent le cerveau... qui ne sait plus où donner de la tête.
Et c'est en partie à cause de lui.

J'ai lu dans un livre, qu'il fallait faire comme si rien n'était, l'ignorer le plus possible. Le contraindre à s'oublier lui-même dans le mal qui le nourrit. C'est pas facile de dormir dans un environnement indécent...

Il va définitivement falloir que je me débarrasse de ce piège grotesque.
Va au Diable, foutu oreiller à plumes.

J’aime les regarder.
On croit que c’est bête une poule, mais pas du tout.
Une poule n’a pas d’intelligence, je vous l’accorde.
Ce n’est pas de sa faute, tout ce qu’elle sait faire, c’est …rien !
Mais qu’en savons-nous ?
Car des poules, nous en voyons tous les jours,
Des blondes,des rousses, des grosses, des minces, des jeunes, des vieilles,
Celles qui font partie de cette basse-cour humaine.
Pas de jalousie de ma part, que nenni !
Elles caquètent à longueur de leur misérable vie, en parlant de quoi ?
De rien ! Car une poule ne parle de rien, comme les pintades.
Ah ! La pintade ! elle se croit supérieure à la poule, mais elle n’est ni
plus ni moins qu’une volaille avec des plumes de couleur différente.
Elles ont le camouflage facile, on ne les reconnaît pas de suite.
Une poule c’est bête, mais une pintade c’est bête et méchant.
Et tout cela à cause de coqs, et oui ceux que l’on croise dans cette même basse cour.
Bon, bon trêve de ….
Un certain Jean de quelque chose a dit « si votre plumage se rapporte à votre ramage »
En argot cela se traduit par « t’es fringué vrai de vrai comme une mec de la haute ».
Voyez-vous tout est question de langage et méfiez-vous des apparences, vous pourriez y laisser…
Quelques plumes !
Plumes de désespoir, où vous finissez à poil ! ! !

Petit ours blanc perdu sur un bout d’iceberg, voguant au gré des flots. Beaucoup d’amis tu rencontreras dans ton périple. Monsieur hippopotame te rendra à ta banquise. Plume est ton nom.

Lumière aveuglante. Douceur sans nom, élégance volage, tu es une aile blanche d’ange. De plumes tu es constituée.

Un oreiller confortable et moelleux qu’on répugne à quitter. Couette duveteuse enroulée autour du corps, chauffage naturel aux plumes !

Mettre des lettres bout à bout, faire des mots puis des phrases… au fil de la plume, les sentiments se révèlent.

Et pourtant 5 petites lettres seulement, 5 lettres mais tellement de sens…

Plume, mot aux milles saveurs…

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